2 007
Les cyclopes courent
abreuvés,
hors d'atteintes des chasses à cour, crevées
qui sont leurs jeoles comme pains à demi levés.
J'ai vu ces masses de temps morts
crier depuis l'antre de l'envers, depuis leur scene hors decor
j'ai vu l'ogre délivrer des vers les filles d'or,
j'ai vu l'aurore.
Et la haine qui vissait dans les corps
ses crochets, harpons à baleines,
parapluies sous l'haleine
d'un astre catadioptre.
Apres une heure passée, sous le cypres
ses branches seches, cassées m'indispose, je me prostre,
me pose sous grotte, la vierge au cadastre étend ses palmes vastes
comme des nuées de phalènes, j'ai peur, je grelotte,
j'aime pourtant ces carottes qu'amène le vent, j'aime pourtant ce vent qui sirote
les haines des autres,
sous l'échelle, un sémaphore se vautre, une séraphine pleine
attend de mettre
au monde le veau d'or, dans l'étable l'âne et le veau dorment,
quelques piastres jonchent le fond de la mangeoire, Marie pleure, Joseph n'ose.
Une barque accoste.
Ce sont les mages,
os, baumes et cosses
frustes, druzes aux étoiles lacustres,
reflets des croyances de castes
anciennes qui subsistent dans les places de l'Est.
Hachent,
calices de bâches défaites aux degrés de silices,
les fêtes de l'an se glissent aux bords de l'océan saliste.
La salle s'emplit de cuistre, cuisse de biques
en fond de festins à coulisses.
Trompes trombones pompes ponponne
chope marmotte
mamie marmonne grottes marie
sottes marottes
garnies de bigottes marries.
J'adopte un style cappote
grille une clope au revers des nivotes
et sangle ma veine, le long du cou je garotte
de quoi nourrir mon vampire bien en peine.
La pleine Lune bat sons sabbat, je dégote
un balai et traîne mmon spectre au bas ras des tailles,
j'humecte mes lêvres
aux calices qui saillent, plein de rosées,
la motte d'Iris est rasée arrosée.
La lune bat soncoeur semble une pompe à deux bras,
qui gonfle et sombre dans l'embarras lorsque le reste lâche son pas.
La, je cite, en vrac
colchique
miracle
braque
prague
a paques
chaque braguette
inquiette les bagues
de la cagette.
Kaskette
bleue
bissée sur les fronts betes noueux,
froufrou, cuir,
semblant de noblesse sur fond d'ignor
d'ignir,
d'ignorance, ou pire,
d'inconstance dans les dames d'empire.
Puis, des tulipes,
la beauté s'efforce d'être dans les rêves orientés
par le salpêtre,
d'un trublion de fête tenté par les vies nobles de ses lointains,
peu surs,
hypotétiques ancêtres.
Est-ce une fin? peut être.
Dieu, par ses hublots,
sourit
Comment, peut-il être autrement
de celui
qui n'est que naître ?
Est-ce un début ? Sûrement.
Dans mes mains
calmement
s'allument deux mille sceptres.